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    October 24

    Francisco Luis Bernárdez




    Estar enamorado

     

    Flor_04

    Estar enamorado, amigos, es encontrar
el nombre justo a la vida.
Es dar al fin con las palabras que para hacer
frente a la muerte se precisa.
Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel
en que el alma está cautiva.
Es levantarse de la tierra con una fuerza que
reclama desde arriba.
Es respirar el ancho viento que por encima de
la carne respira.
Es contemplar, desde la cumbre de la persona,
la razón de las heridas.
Es advertir en unos ojos una mirada verdadera
que nos mira.
Es escuchar en una boca la propia voz
profundamente repetida.
Es sorprender en unas manos ese calor de la
perfecta compañía.
Es sospechar que, para siempre, la soledad
de nuestra sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde
se juntan cuerpo y alma.
Es percibir en el desierto la cristalina voz de
un río que nos llama.
Es ver el mar desde la torre donde ha quedado
prisionera nuestra infancia.
Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de
cigüeñas y campanas.
Es ocupar un territorio donde conviven los
perfumes y las armas.
Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo
recibirla de su espada.
Es confundir el sentimiento con una hoguera
que del pecho se levanta.
Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo
ser esclavo de la llama.
Es entender la pensativa conversación del
corazón y la distancia.
Es encontrar el derrotero que lleva al reino de
la música sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de
las noches y los días.
Es olvidar entre los dedos emocionados la
cabeza distraída.
Es recordar a Garcilazo cuando se siente la
canción de una herrería.
Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las
primeras golondrinas.
Es ver la estrella de la tarde por la ventana de
una casa campesina.
Es contemplar un tren que pasa por la montaña
con las luces encendidas.
Es comprender perfectamente que no hay
fronteras entre el sueño y la vigilia.
Es ignorar en qué consiste la diferencia entre
la pena y la alegría.
Es escuchar a medianoche la vagabunda
confesión de la llovizna.
Es divisar en las tinieblas del corazón una
pequeña lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio
y tiempo con dulzura.
Es despertarse una mañana con el secreto de
las flores y las frutas.
Es libertarse de sí mismo y estar unido con
las otras criaturas.
Es no saber si son ajenas o son propias las
lejanas amarguras.
Es remontar hasta la fuente las aguas turbias
del torrente de la angustia.
Es compartir la luz del mundo y al mismo
tiempo compartir su noche obscura.
Es asombrarse y alegrarse de que la luna
todavía sea luna.
Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea
de ser hombre es menos dura.
Es empezar a decir siempre, y en adelante no
volver a decir nunca.
Y es, además, amigos míos, estar seguro de
tener las manos puras.
    7:05 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    October 15

    Charles Chaplin

                                   
     
                                 Vida
     
                         Hojas      
     
     
     
     
     
     
                       Ya perdoné errores casi imperdonables, Intente
                       sustituir personas insustituibles
                                                    y
                       olvidar personas inolbidables.
     
                       Ya hice cosas por impulso, Ya
                       me decepcione de personas que
                       pensé que nunca me decepcionarían
                       Pero también yo decepcioné a alguien
     
                       Ya abracé para proteger,
                       Ya reí cuando podía,
                       Ya hice amigos eternos,
                       Ya ame y fuí amado,
                       
                       Pero también,
                       Ya fuí rechazado,
                       Ya fuí amado y no supe amar,
                       Ya grité y salté
                       de tanta felicidad,
                       Ya viví de amor
                       e hice juramentos eternos.
     
                       Pero fallé muchas veces
                       Ya lloré oyendo música y viendo fotos.
                       Ya llamé, solo para escuchar una voz,
                       Ya me apasioné por una sonrisa.
     
                       Ya pensé que me moriria de tanta tristeza,
                       tube miedo de perder a alguien especial
                       (y acabe perdiendolo) ! Mas sobreviví !.
                       Y todavía vivo !
                       No paso por la vida...
                       Y usted tampoco debiera pasar. VIVA !!!
     
                       Es bueno ir a la lucha con determinación,
                       abrazar la vida con pasión,
                       perder con clase y vencer con osadía.
     
                       Porque el mundo pertenece a quien se atreve
                                                    y
     
                       La vida es mucho para ser insignificante"
     
     
     
     
                                                                                (Charles Chaplin)
     
     
     
     
     
    2:28 PM | Add a comment | Read comments (1) | Permalink | Blog it | Pasatiempos
    September 24

    Marcos Ana

                                
     
                        Mi casa y mi Corazón
     
     
                                                                     Olot
                                                                                            
     
                  Si salgo un día a la vida
                  mi casa no tendrá llaves:
                  siempre abierta, como el mar,
                  el sol y el aire
     
                  Que entren la noche y el día,
                  y la lluvia azul, la tarde,
                  el rojo pan de la aurora;
                  La luna, mi dulce amante.
     
                  Que la amistad no detenga
                  sus pasos en mis umbrales,
                  ni la golondrina el vuelo,
                  ni el amor sus labios. Nadie.
     
                  Mi casa y mi corazón
                  nunca cerrados: que pasen
                  los pájaros, los amigos,
                  el sol y el aire.
    6:09 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    September 23

    Paulo Coelho

                                     
     
     
     
     
     
                                              Paseig amb Boira
                      
     
     
                       Un hombre, su caballo y su perro
                       íban por una carretera. Cuando
                       pasaban cerca de un árbol enorme
                       cayó un rayo y los tres muurieron
                       fulminados.
     
                       Pero el hombre no se dio cuenta de
                       que ya había abandonado este mundo,
                       y prosiguió su camino con los dos
                       animales, (a veces los muertos andan un
                       cierto tiempo antes de ser conscientes de
                       su nueva condición...)
     
                       La Carretera era muy larga y
                       colina arriba. El sol era muy
                       intenso, y ellos estaban
                       sudados y sedientos.
     
                       En una curva del camino
                       vieron un magnifico portal de
                       mármol, que conducía a una
                       plaza pavimentada con
                       adoquines de oro.
     
                       El caminante se dirigió al
                       hombre que custodiaba la
                       entrada y entabló con el,
                       el siguiente diálogo:
     
                       - Buenos días.
                       - Buenos días. Respondió el guardián.
                       - Como se llama este
                          lugar tan bonito?
                       - Esto es el Cielo.
                       - Qué bien que hayamos llegado al
                         Cielo, porque estamos sedientos!
                       - Usted puede entrar y beber tanta
                         agua como quiera. Y el guardián
                         señaló la fuente.
                       - Pero mi caballo y mi perro
                         también tienen sed...
                       - Lo siento mucho - dijo el guardián -
                         pero aquí no se permite la
                         entrada a los animales.
     
                       El hombre se levantó con gran
                       disgusto, puesto que tenía
                       muchísima sed, pero no pensaba
                       beber sólo. Dio las gracias al
                       guardián y siguió adelante.
     
                       Después de caminar un buen rato
                       cuesta arriba, ya exhaustos los tres
                       llegaron a otro sitio, cuya entrada
                       estaba marcada por una puerta
                       vieja que daba a un camino de
                       tierra rodeado de árboles...
     
                       A la sombra de uno de los árboles
                       había un hombre echado, con la
                       cabeza cubierta por un sombrero...
                       Posiblemente dormía.
     
                       - Buenos días - dijo el caminante.
     
                       El hombre respondió con un gesto
                       de la cabeza.
     
                       - Tenemos mucha sed, mi caballo,
                       mi perro y yo.
                       - Hay una fuente entre aquellas rocas - dijo
                         el hombre, indicando el lugar.
                       - Podeis beber toda el agua como
                         queráis.
     
                       El caminante, el caballo y el perro
                       fueron a la fuente y calmaron su sed
                       El caminante volvió atrás para dar
                       gracias al hombre.
     
                       - Podéis volver siempre que queráis - le
                         respondió éste.
                       - A propósito. Como se llama
                         este lugar? - pregunto el caminante.
                       - El Cielo.
                       - El Cielo? Pero si el guardián del
                         portal de mármol me ha dicho
                         que aquello era el Cielo!
                       - Aquello no era el Cielo. Era el
                         Infierno - contesto el hombre.
     
                       El caminante quedó perplejo.
     
                       - Deberíais prohibir que utilicen
                       vuestro nombre! Esta información
                       falsa debe provocar grandes
                       confusiones - advirtió el caminante.
                       - De ninguna manera - increpo el hombre-
                       en realidad, nos hacen un
                       gran favor, porque allí se
                       quedan todos los que son
                       capaces de abandonar a sus
                       mejores amigos...
    8:46 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    August 13

    Miguel Hernandez


    Boira a Aragon

    Por el cinco de enero,
    cada enero ponía
    mi calzado cabrero
    a la ventana fría.

    Y encontraban los días,
    que derriban las puertas,
    mis abarcas vacías,
    mis abarcas desiertas.

    Nunca tuve zapatos,
    ni trajes, ni palabras:
    siempre tuve regatos,
    siempre penas y cabras.

    Me vistió la pobreza,
    me lamió el cuerpo el río,
    y del pie a la cabeza
    pasto fui del rocío.

    Por el cinco de enero,
    para el seis, yo quería
    que fuera el mundo entero
    una juguetería.

    Y al andar la alborada
    removiendo las huertas,
    mis abarcas sin nada,
    mis abarcas desiertas.

    Ningún rey coronado
    tuvo pie, tuvo gana
    para ver el calzado
    de mi pobre ventana.

    Toda la gente de trono,
    toda gente de botas
    se rió con encono
    de mis abarcas rotas.

    Rabié de llanto, hasta
    cubrir de sal mi piel,
    por un mundo de pasta
    y un mundo de miel.

    Por el cinco de enero,
    de la majada mía
    mi calzado cabrero
    a la escarcha salía.

    Y hacia el seis, mis miradas
    hallaban en sus puertas
    mis abarcas heladas,
    mis abarcas desiertas
    ---
     
    El Niño Yuntero
     
    55
     
    Carne de yugo, ha nacido
    más humillado que bello,
    con el cuello perseguido
    por el yugo para el cuello.

    Nace, como la herramienta,
    a los golpes destinado,
    de una tierra descontenta
    y un insatisfecho arado.

    Entre estiércol puro y vivo
    de vacas, trae a la vida
    un alma color de olivo
    vieja ya y encallecida.

    Empieza a vivir, y empieza
    a morir de punta a punta
    levantando la corteza
    de su madre con la yunta.

    Empieza a sentir, y siente
    la vida como una guerra,
    y a dar fatigosamente
    en los huesos de la tierra.

    Contar sus años no sabe,
    y ya sabe que el sudor
    es una corona grave
    de sal para el labrador.

    Trabaja, y mientras trabaja
    masculinamente serio,
    se unge de lluvia y se alhaja
    de carne de cementerio.

    A fuerza de golpes, fuerte,
    y a fuerza de sol, bruñido,
    con una ambición de muerte
    despedaza un pan reñido.

    Cada nuevo día es
    más raíz, menos criatura,
    que escucha bajo sus pies
    la voz de la sepultura.

    Y como raíz se hunde
    en la tierra lentamente
    para que la tierra inunde
    de paz y panes su frente.

    Me duele este niño hambriento
    como una grandiosa espina,
    y su vivir ceniciento
    revuelve mi alma de encina.

    Lo veo arar los rastrojos,
    y devorar un mendrugo,
    y declarar con los ojos
    que por qué es carne de yugo.

    Me da su arado en el pecho,
    y su vida en la garganta,
    y sufro viendo el barbecho
    tan grande bajo su planta.

    ¿Quién salvará este chiquillo
    menor que un grano de avena?
    ¿De dónde saldrá el martillo
    verdugo de esta cadena?

    Que salga del corazón
    de los hombre jornaleros,
    que antes de ser hombres son
    y han sido niños yunteros.
     
    ---
     
     
    66

    La cebolla es escarcha 
    cerrada y pobre. 
    Escarcha de tus días 
    y de mis noches. 
    Hambre y cebolla, 
    hielo negro y escarcha 
    grande y redonda. 

    En la cuna del hambre 
    mi niño estaba. 
    Con sangre de cebolla 
    se amamantaba. 
    Pero tu sangre, 
    escarchada de azúcar 
    cebolla y hambre. 

    Una mujer morena 
    resuelta en lunas 
    se derrama hilo a hilo 
    sobre la cuna. 
    Ríete niño 
    que te traigo la luna 
    cuando es preciso. 

    Tu risa me hace libre, 
    me pone alas. 
    Soledades me quita, 
    cárcel me arranca. 
    Boca que vuela, 
    corazón que en tus labios 
    relampaguea. 

    Es tu risa la espada 
    más victoriosa, 
    vencedor de las flores 
    y las alondras. 
    Rival del sol. 
    Porvenir de mis huesos 
    y de mi amor. 

    Desperté de ser niño: 
    nunca despiertes. 
    Triste llevo la boca: 
    ríete siempre. 
    Siempre en la cuna 
    defendiendo la risa 
    pluma por pluma. 

    Al octavo mes ríes 
    con cinco azahares. 
    Con cinco diminutas 
    ferocidades. 
    Con cinco dientes 
    como cinco jazmines 
    adolescentes. 

    Frontera de los besos 
    serán mañana, 
    cuando en la dentadura 
    sientas un arma. 
    Sientas un fuego 
    correr dientes abajo 
    buscando el centro. 

    Vuela niño en la doble 
    luna del pecho: 
    él, triste de cebolla, 
    tú satisfecho. 
    No te derrumbes. 
    No sepas lo que pasa 
    ni lo que ocurre. 
     
    6:02 AM | Add a comment | Permalink | Blog it
    August 11

    Gabriel Celaya

     
     
                                               Tuareg 1 
     
    LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

                    Cuando ya nada se espera personalmente exaltante, 
                    mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
                    fieramente existiendo, ciegamente afirmado, 
                    como un pulso que golpea las tinieblas, 

                    cuando se miran de frente
                    los vertiginosos ojos claros de la muerte,
                    se dicen las verdades: 
                    las bárbaras, terribles, amorosas crueldades. 
                 
                    Se dicen los poemas
                    que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados, 
                    piden ser, piden ritmo,
                    piden ley para aquello que sienten excesivo. 

                   Con la velocidad del instinto,
                   con el rayo del prodigio,
                   como mágica evidencia, lo real se nos convierte 
                   en lo idéntico a sí mismo. 

                   Poesía para el pobre, poesía necesaria 
                   como el pan de cada día,
                   como el aire que exigimos trece veces por minuto,
                   para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica. 

                   Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
                   decir que somos quien somos, 
                   nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno. 
                   Estamos tocando el fondo. 

                  Maldigo la poesía concebida como un lujo 
                  cultural por los neutrales
                  que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
                  Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse. 

                  Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren 
                  y canto respirando. 
                  Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
                  personales, me ensancho.

                  Quisiera daros vida, provocar nuevos actos, 
                  y calculo por eso con técnica qué puedo.
                  Me siento un ingeniero del verso y un obrero
                  que trabaja con otros a España en sus aceros. 

                   Tal es mi poesía: poesía-herramienta 
                   a la vez que latido de lo unánime y ciego.
                   Tal es, arma cargada de futuro expansivo
                   con que te apunto al pecho. 

                   No es una poesía gota a gota pensada.
                   No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
                   Es algo como el aire que todos respiramos
                   y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

                   Son palabras que todos repetimos sintiendo 
                   como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
                   Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
                   Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
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    Rafael Alverti

                                                                       
     
     
     
                                                                                     Nazarenos_06

    GALOPE

    Las tierras, las tierras, las tierras de España, 
    las grandes, las solas, desiertas llanuras.
    Galopa, caballo cuatralbo,
    jinete del pueblo,
    al sol y a la luna.

    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!

    A corazón suenan, resuenan, resuenan
    las tierras de España, en las herraduras.
    Galopa, jinete del pueblo,
    caballo cuatralbo,
    caballo de espuma.

    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!

    Nadie, nadie, nadie, que enfrente no hay nadie;
    que es nadie la muerte si va en tu montura.
    Galopa, caballo cuatralbo,
    jinete del pueblo,
    que la tierra es tuya.

    ¡A galopar,
    a galopar,
    hasta enterrarlos en el mar!

    7:40 AM | Add a comment | Permalink | Blog it
    August 08

    Pablo Neruda

     
     
     
    Paisage
    El Bosque Chileno
     
     
    ... Bajo los volcanes, junto a los ventisqueros, entre los
    grandes lagos, el fragante, el silencioso, el enmarañado bosque
    chileno... Se unden los pies en el follaje muerto, crepitó una rama
    quebradiza, los gigantescos raulíes levantan su encrespada
    estatura, un pájaro de la selva fría cruza, aletea, se detiene
    entre los sombríos ramajes. Y luego desde su escondite suena
    como un oboe... Me entra por las narices hasta el alma el aroma
    salvaje del laurel, el aroma oscuro del boldo... El ciprés de las
    guatecas intercepta mi paso... Es un mundo vertical: una nación
    de pájaros, una muchedumbre de hojas... Tropiezo en una piedra,
    escarbo la cavidad descubierta, una inmensa araña de cabellera
    roja me mira con ojos fijos, inmobil, grande como un cangrejo...
    Un cárabo dorado me lanza su emanación mefítica, mientras
    desaparece como un relámpago su radiante arco iris... Al
    pasar cruzo un bosque de helechos mucho más alto que mi
    persona: se me dejan caer en la cara sesenta lágrimas desde
    sus verdes ojos fríos y detrás de mí quedan por mucho tiempo
    temblando sus abanicos... Un tronco podrido: ¡qué tesoro!...
    Hongos negros y azules le han dado orejas, rojas plantas
    parásitas lo han colmado de rubíes, otras plantas perezosas
    le han prestado sus barbas y brota, veloz, una culebra desde
    sus entrañas podridas, como una emanación, como
    un tronco muerto se le escapa el alma... Se yerguen sobre
    la alfombra de la selva secreta, y cada uno de los follajes,
    lineal, encrespado, ramoso, lanceolado, tiene un estilo
    diferente, como cortado por una tijera de mobimientos
    infinitos... Una barranca; abajo el agua transparente se
     desliza sobre el granito y el jaspe...Vuela una mariposa
    pura como un limón, danzando entre el agua y la luz... A mi
    lado me saludan con sus cabecitas amarillas las infinitas
    calceolarias... En la altura, como gotas arteriales de la
    selva mágica se cimbran los copihues rojos... El copihue rojo
    es la flor de la sangre, el copihue blanco es la flor de la nieve...
    En un temblor de hojas atravesó el silencio la velocidad de
    un zorro, pero el silencio es la ley de estos follajes... Apenas
    el grito lejano de un animal confuso... La interseción penetrante
    de un pájaro escondido... El universo vegetal susurra
    apenas hasta que una tempestad ponga en acción toda la
    música terrestre.
     
     
                Paisatge 
     
     
    Te recuerdo como eras en el último otoño.
    Eras la boina gris y el corazón en calma.
    En tus ojos peleaban las llamas del crepúsculo.
    Y las hojas caían en el agua de tu alma.

    Apegada a mis brazos como una enredadera,
    las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
    Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
    Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.

    Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
    boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
    hacia donde emigraban mis profundos anhelos
    y caían mis besos alegres como brasas.

    Cielo desde un navío. Campo desde los cerros.
    Tu recuerdo es de luz, de humo, de estanque en calma!
    Más allá de tus ojos ardían los crepúsculos.
    Hojas secas de otoño giraban en tu alma.
                           Cabaña de Baqueros
     
    En algún sitio hay agua que corre...!  Pero yo, criatura de aquellas latitudes, no me atrevo a catalogar ni a denominar ni a aseverar...!   
     
                                          .  .  .
     
                        Mariposas Cantonigros_09
                     Muere lentamente
                     quien no viaja,
                     quien no lee...
                     quien no oye música
                     quien no encuentra gracia en si mismo...
     
                     Muere lentamente
                     quien destruye su amor propio,
                     quien no se deja ayudar.
     
                     Muere lentamente
                     quien se transforma en esclavo del hábito
                     repitiendo todos los dias los mismos trayectos,
                     quien no cambia de marca,
                     quien no se atreve a cambiar
                     el color de su vestimenta
                     o bien no conversa con quien conoce.
     
                     Muere lentamente
                     quien evita una pasión y su remolino de emociones,
                     justamente éstas que regresan el brillo a los ojos
                     y restauran los corazones destrozados.
     
                     Muere lentamente
                     quien no gira el volante cuando está infeliz con
                     su trabajo, o su amor
                     quien no arriesga lo cierto ni lo incierto para ir
                     atras de un sueño
                     quien no permite, ni siquiera una vez en la vida,
                     huir de los consejos sensatos...
     
                ¡Vive hoy!
                ¡Arriega hoy!
                ¡Hazlo hoy!
                ¡No te dejes morir lentamente!
             ¡NO TE IMPIDAS SER FELIZ!
    .   .   .    
     
     
                           Flor en La Foradada_03  
     
                     Queda prohibido llorar sin aprender;
                     levantarte un dia sin saber que hacer;
                     tener miedo a tus recuerdos...
     
                     Queda prohibido no
                     sonreir a los problemas;
                     no luchar por lo que quieres;
                     abandonarlo todo por miedo;
                     no convertir en realidad
                     tus sueños...
     
                     Queda prohibido no demostrar tu amor,
                     hacer que alguien pague tus deudas y el mal humor...
     
                     Queda prohibido
                     dejar a tus amigos;
                     no intentar
                   comprender lo que
                   vivieron juntos;
                   llamarles sólo
                   cuando los necesitas...
     
                   Queda prohibido no ser "TU" ante la gente;
                   fingir ante las personas, que no te importan;
                   hacerte el gracioso con tal de que te recuerden;
                   olvidar toda la gente que te quiere...
     
                   Queda prohibido
                   no hacer las cosas
                   por ti mismo;
                   no creer en Dios
                   y hacer tu destinino,
                   tener miedo a la vida
                   y a sus compromisos;
                   no vivir cada día
                   como si fuera un
                   último suspiro...
     
                   Queda prohibido echar a alguien
                   de menos sin alegrarte, olvidar sus ojos, su risa,
                   todo porque sus caminos han dejado de habrazarse;
                   olvidar su pasado y pagarlo con su presente.
     
                   Queda prohibido
                   no intentar comprender
                   a las personas, pensar
                   que sus vidas valen más
                   que la tuya no saber que
                   cada uno tiene su camino
                   y su dicha...
     
                   Queda prohibido no crear tu historia;
                   no tener un momento para
                   la gente que te necesita;
                   no comprender que lo que la vida te da,
                   tambien te lo quita.
     
                   Queda prohibido no buscar tu felicidad;
                   no vivir tu vida con una actitud positiva;
                   no pensar en que podemos ser mejores;
                   no sentir que sin ti este mundo
                   no seria iguall...
    5:03 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    August 05

    Antonio Machado

    Lliri de Mar_02
     
     
     
    Yo voy soñando caminos
    de la tarde. ¡Las colinas
    doradas, los verdes pinos,
    las polvorientas encinas!...
    ¿Adónde el camino irá?
    Yo voy cantando, viajero
    a lo largo del sendero...
    -La tarde cayendo está-.
    "En el corazón tenía
    la espina de una pasión;
    logré arrancármela un día;
    ya no siento el corazón."

    Y todo el campo un momento
    se queda, mudo y sombrío,
    meditando. Suena el viento
    en los álamos del río.
    La tarde más se oscurece;
    y el camino que serpea
    y débilmente blanquea,
    se enturbia y desaparece.

    Mi cantar vuelve a plañir;
    "Aguda espina dorada,
    quién te pudiera sentir
    en el corazón clavada."
    6:46 AM | Add a comment | Permalink | Blog it
    July 29

    Victor Hugo

                                                   
     
    Magnolia_01
     
     
     
    Te deseo primero que ames,
    y que amando, también seas amado.
    Y que, de no ser asi, seas breve en olvidar
    y que después de olvidar, no guardes rencores.
    Deseo, pues, que no sea asi, pero que si es,
    sepas ser sin desesperar.
     
    Te deseo también que tengas amigos,
    y que, incluso malos e inconsecuentes
    sean valientes y fieles, y que por lo menos
    haya uno en quien confiar sin dudar.
     
    Y porque la vida es asi,
    te deso también que tengas enemigos.
    Ni muchos ni pocos, en la medida exacta,
    para que, algunas veces, te cuestiones
    tus propias certezas. Y que entre ellos,
    haya por lo menos uno que sea justo,
    para que no te sientas demasiado seguro.
     
    Te deso además que seas util,
    mas no insustituible.
    Y que en los momentos malos,
    cuando no quede más nada,
    esa utilidad sea suficiente
    para mantenerte en pie.
     
    Igualmente, te deso que seas tolerante,
    no con los que se equivocan poco,
    porque eso es facil, sino con los que
    se equivocan mucho e irremediablemente,
    y que haciendo un buen uso de esa tolerancia,
    sirvas de ejemplo a otros.
     
    Te deso que siendo joven no
    madures demasiado deprisa,
    y que ya maduro, no insistas en rejuvenecer,
    y que siendo viejo no te dediques al desespero.
    Porque cada edad tiene su placer
    y su dolor y es necesario dejar
    que fluyan entre nosotros.
     
    Te deseo de paso que seas triste.
    No todo el año, sino apenas un dia.
    Pero que ese dia descubras
    que la risa diaria es buena, que la risa
    habitual es sosa y la risa constante es malsana.
     
    Te deseo que descubras
    con urgencia máxima, por encima
    y a pesar de todo, que existen,
    y que te rodean, seres oprimidos,
    tratados con injusticia y personas infelices.
     
    Te deseo que acaricies un perro,
    alimentes un pajaro y oigas un gilguero
    erguir triunfante su canto matinal,
    porque de esta manera
    sentiras bien por nada.
     
    Deseo también que plantes una semilla,
    por más minúscula que sea, y la
    acompañes en su crecimiento,
    para que descubras de cuantas vidas
    esta hecho un arbol.
     
    Te deseo ademas, que tengas dinero,
    porque es necesario ser práctico,
    y por lo menos una vez
    pongas algo de ese dinero
    frente a ti y digas: "Esto es mio"
    solo para que quede claro
    quién es el dueño de quién.
     
    Te deseo tambien que ninguno
    de tus afectos muera, pero que si
    muere alguno, puedas llorar
    sin lamentarte y sufrir sin sentirte culpable.
     
    Te deso por fin que, siendo hombre,
    tengas una buena mujer, y que siendo
    mujer, tengas un buen hombre,
    mañana y al dia siguiente, y que cuando
    esten exaustos y sonrientes,
    hablen sobre amor para recomenzar.
     
    Si todas estas cosas llegaran a pasar,
    no tengo mas nada que desearte.
     
     

    -  -  -

     
     
     
    Canción II
     
     
     
     
    Adelfa_03
     
     
                                                                    Si nada de mi queréis,
                                                    Por qué os acercáis a mí?
                                                    Y si así me enloquecéis,
                                                    Por que me miráis así?
                                                    Si nada de mi queréis,
                                                    Por qué os acecáis a mí?
     
     
     
                                                    Si nada intentáis decir
                                                    Por qué mi mano apretáis?
                                                    Del hermoso porvenir,
                                                    de la dicha en que soñáis,
                                                    si nada intentáis decir,
                                                    Por qué mi mano apretáis?
     
     
     
                                                    Si queréis que aquí no esté,
                                                    Por qué pasáis por aquí?
                                                    Sois mi afán y sois mi fe;
                                                    Tiemblo al veros ¡ay de mí!
                                                    Si queréis que aquí no esté,
                                                    Por qué pasáis por aquí?
     
     
     
    -  -  -
     
    ¡VEN A LA PRADERA EN FLOR!...
     
     
    Jazmin Blanco
     
     
          Ven! a la pradera en flor,
              suena una flauta invisible... 
     El canto más apacible
    es el canto del amor.
     
        Un alito fresco y suave,
        riza la onda de cristal...
    La música más jovial
    es la música del ave.
     
        Que la sombra del dolor
          no nuble tu faz radiante!
         El himno más palpitante
     es el himno del amor.
     
     
     
     
     
     
     
     
     
     
    9:51 PM | Add a comment | Read comments (1) | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    July 07

    Gabriel Garcia Marquez

     
     
     

    Violetas

     
     
     
    Carta
     
     
     
    " Si por un instante Dios se olvidara de que soy una marioneta de trapo y me regalara un trozo de vida, aprovecharia ese tiempo lo más que pudiera".
     
    Posiblemente no diria todo lo que pienso, pero en definitiva pensaria todo lo que digo. Daria valor a las cosas, no por lo que valen, sino por lo que significan.
     
    Dormiría poco, entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos, perdemos sesenta segundos de luz. Andaria cuando los demas se detienen, despertaria cuando los demas duermen.
     
    Si Dios me obsequiara un trozo de vida, vestiria sencillo, me tiraria de bruces al sol, dejando al descubierto, no solamente mi cuerpo, tambien mi alma.A los hombres les provaría cuán equivocados están al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen, sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.
     
    A un niño le daria alas y dejaria que el solo aprendiera a volar. A los viejos les enseñaria que la muerte no llega con la vejez, si no con el olvido.
     
     Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres.....,  He aprendido que todos quieren vivir en la cima de la montaña, sin saber que la verdadera felicidad esta en la forma de subir la cuesta. He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño, por primera vez, el dedo de su padre, lo tiene atrapado para siempre. He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo, solo cuando ha de ayudarle a levantarse.
     
    Son tantas las cosas que aprendi de todos, pero de mucho no habrán de servir, porque cuando me guarden dentro de esa maleta, infelicmente me estare muriendo.
     
    "Siempre di lo que sientas y haz lo que pienses".  Si supiera que hoy fuera la ultima vez que te voy a ver dormir, te abrazaria fuertemente y rezaria al Señor para poder ser el guardián de tu alma. Si supiera que estos son los ultimos minutos que te veo, te diria " Que Te Quiero" y no asumiria, tontamente, que ya lo sabes.
     
    Siempre hay un mañana y la vida nos da otra oportunidad para hacer las cosas bien, pero por si me equivoco y hoy es todo lo que nos queda. Te Quiero...! Te Quiero...! Te Quiero....! y no te olvidare nunca...!
     
                                                                             

    Petunias Blancas

     
                           .  .  .  .
     
     
     
     
    Melquádes
     
    Gitano 2
     
    En marzo volvieron los gitanos. Esta vez llevaban un catelejo
    y una lupa del tamaño de un tambor, que exhibieron como
    el último descubrimiento de los judíos de Amsterdam. Sentaron
    una gitana en un extremo de la aldea e instalaron el catalejo  a
    la entrada de la carpa. Mediante el pago de cinco reales, la gente
    se asomaba al catalejo y veía a la gitana al alcance de su mano.
    "La ciencia ha eliminado las distancias", pregonaba Melquíades.
    "Dentro de poco, el hombre podrá ver lo que ocurre en cualquier
    lugar de la tierra, sin moverse de su casa". Un mediodía ardiente
    hicieron una asombrosa demostración con la lupa gigantesca: pusieron
    un monton de hierba seca en mitad de la calle y le prendieron fuego
    mediante la concentración de los rayos solares. José Arcadio Buendía,
    que aún no acababa de consolarse por el fracaso de sus imanes, concibió
    la idea  de utilizar aquel invento como un arma de guerra. Melquíades,
    otra vez, trato de disuadirlo. Pero terminó por aceptar los dos lingotes
    imantados y tres piezas de dinero colonial a cambio de la lupa.
     
     
    Nenufar_01
     

    8:24 PM | Add a comment | Permalink | View trackbacks (1) | Blog it | Entretenimiento
    June 26

    Amado Nervo

     
    En Paz
     
    Retart_04
    Muy cerca de mi ocaso
    yo te bendigo, vida
    porque nunca me distes
    ni esperanza fallida
    ni trabajo injusto,
    ni pena inmerecida.
    Porque veo al final de mi rudo camino
    que yo fuy el Arquitezto de mi propio destino
    que si extrage la hiel o la miel de las cosas.
    Fue poque en ellas puse hiel, o mieles sabrosas.
     
    Cierto, a mis lozanias va a seguir el invierno,
    mas tu nunca digistes que Mayo fuese eterno,
    halle sin duda largas noches de mis penas,
    mas tu no prometistes tan solo noches buenas.
     
    En canvio tuve algunas
    Santamente serenas.
     
    ¡Ame, fui amado, el sol acaricio mi piel!
    ¡Vida nada me debes!
    ¡Vida estamos en paz!
     
     
    Paisatge en Blanc i Negre
     
     
     


    Si tú me dices ven, lo dejo todo...
    No volveré siquiera la mirada
    para mirar a la mujer amada...
    Pero dímelo fuerte, de tal modo

    que tu voz como toque de llamada,
    vibre hasta el más íntimo recodo 
    del ser, levante el alma de su lodo
    y hiera el corazón como una espada.

    Si tú me dices ven, todo lo dejo...
    Llegaré a tu santuario casi viejo,
    y al fulgor de la luz crepuscular,

     

    91

     

    ÉXTASIS

    Cada rosa gentil ayer nacida,
    cada aurora que apunta entre sonrojos,
    dejan mi alma en el éxtasis sumida
    ¡nunca se cansan de mirar mis ojos
    el perpetuo milagro de la vida!

    Años ha que contemplo las estrellas
    en las diáfanas noches españolas
    y las encuentro cada vez mas bellas.
    Años ha que en el mar conmigo a solas,
    ¡y aún me pasma el prodigio de las olas!

    Cada vez hallo la naturaleza
    más sobrenatural, más pura y santa,
    Para mí, en rededor, todo es belleza:
    y con la misma plenitud me encanta
    la boca de la madre cuando reza
    que la boca del niño cuando canta.

    Quiero ser inmortal con sed intensa,
    porque es maravilloso el panorama
    con que nos brinda la creación inmensa;
    porque cada lucero me reclama,
    diciéndome al brillar: "Aquí se piensa,
    también aquí se lucha, aquí se ama

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    Gracias a la vida

    _DSC0079
     
    Gracias a la vida que me ha dado tanto.
    Me ha dado el sonido y el abecedario,
    con él las palabra que pienso y declaro:
    Madre, amigo, hermano, y luz alumbrando
    la ruta y el alma del hombre que yo amo.
     
    Gracias a la vida que me ha dado tanto.
    Me ha dado la marcha de mis pies cansados;
    Con ellos andube ciudades y charcos,
    playas y desiertos, montañas y llanos,
    y la casa tuya, tu calle y tu patio.
     
    Gracias a la vida que me ha dado tanto.
    Me dio el corazón que agita su marco
    cuando miro el fruto del cerebro humano;
    Cuando miro al bueno tan lejos del malo,
    Y cuando miro el fondo de tus ojos claros.
     
    Gracias a la vida que me ha dado tanto.
    Me ha dado la risa y me ha dado el llanto.
    Asi yo distingo dicha de quebranto,
    los dos materiales que forman mi encanto,
    y el canto de ustedes que es mi mismo canto
    y el canto de todos, que es mipropio canto.
     
    Gracias a al vida que me ha dado tanto.....!
    P1030814
    1:20 PM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    June 05

    Federico Garcia Lorca

    Lliris copia
    Romance de la luna, luna

    La luna vino a la fragua
    con su polizón de nardos.
    El niño la mira, mira.
    El niño la está mirando.
    En el aire conmovido
    mueve la luna sus brazos
    y enseña, lúbrica y pura,
    sus senos de duro estaño.
    Huye luna, luna, luna.
    Si vinieran los gitanos,
    harían con tu corazón
    collares y anillos blancos.
    Niño, déjame que baile.
    Cuando vengan los gitanos,
    te encontrarán sobre el yunque
    con los ojillos cerrados.
    Huye, luna, luna, luna,
    que ya siento los caballos.
    Niño, déjame, no pises
    mi blancor almidonado

    El jinete se acercaba
    tocando el tambor del llano.
    Dentro de la fragua el niño
    tiene los ojos cerrados.

    Por el olivar venían,
    bronce y sueño, los gitanos.
    Las cabezas levantadas
    y los ojos entornados.

    ¡Cómo canta la zumaya,
    ay, cómo canta en el árbol!
    Por el cielo va la luna
    con un niño de la mano.

    Dentro de la fragua lloran,
    dando gritos, los gitanos.
    El aire la vela, vela.
    El aire la está velando.
     
     
     
    La Casada Infiel 
                 

    Y que yo me la lleve al río
    creyendo que era mozuela,
    pero tenía marido.
    Fue la noche de Santiago
    y casi por compromiso.
    Se apagaron los faroles
    y se encendieron los grillos.
    En las últimas esquinas
    toqué sus pechos dormidos,
    y se me abrieron de pronto
    como ramos de jacintos.
    El almidón de su enagua me
    sonaba en el oído,
    como una pieza de seda
    rasgada por diez cuchillos
    Sin luz de plata en sus copas
    los árboles han crecido,
    y un horizonte de perros
    ladra muy lejos del río.

    Pasadas las zarzamoras,
    los juncos y los espinos,
    bajo su mata de pelo
    hice un hoyo sobre el limo.
    Yo me quité la corbata.
    Ella se quitó el vestido.
    Yo el cinturón con revólver
    Ella sus cuatro corpiños.
    Ni nardos ni caracolas
    tienen el cutis tan fino,
    ni los cristales con luna
    relumbran con ese brillo.
    Sus muslos se me escapaban
    como peces sorprendidos,
    la mitad llenos de lumbre,
    la mitad llenos de frío.
    Aquella noche corrí
    el mejor de los caminos,
    montado en potra de nácar
    sin bridas y sin estribos.
    No quiero decir, por hombre,
    las cosas que ella me dijo.
    La luz del entendimiento
    me hace ser muy comedido.
    Sucia de besos y arena,
    yo me la lleve del río.
    Con el aire se batían las
    espadas de los lirios.

    Me porté como quien soy.
    Como un gitano legítimo.
    La regalé un costurero
    grande de raso pajizo,
    y no quise enamorarme
    porque teniendo marido
    me dijo que era mozuela
    cuando la llevaba al río.

     

    Prendimiento de Antoñito El Camborio

    En el Camino de Sevilla

     

     


    Antonio Torres Heredia,
    hijo y nieto de Camborios,
    con una vara de mimbre
    va a Sevilla a ver los toros.
    Moreno de verde luna
    anda despacio y garboso.
    Sus empavonados bucles
    le brillan entre los ojos.
    A la mitad del camino
    cortó limones redondos,
    y los fue tirando al agua
    hasta que la puso de oro.
    Y a la mitad del camino,
    bajo las ramas de un olmo,
    guardia civil caminera
    lo llevó codo con codo.

    El día se va despacio,
    la tarde colgada a un hombro,
    dando una larga torera
    sobre el mar y los arroyos.
    Las aceitunas aguardan
    la noche de Capricornio,
    y una corta brisa, ecuestre,
    salta los montes de plomo.
    Antonio Torres Heredia,
    hijo y nieto de Camborios,
    viene sin vara de mimbre
    entre los cinco tricornios.

    Antonio, ¿quién eres tú?
    Si te llamaras Camborio,
    hubieras hecho una fuente
    de sangre con cinco chorros.
    Ni tú eres hijo de nadie,
    ni legítimo Camborio.
    ¡Se acabaron los gitanos
    que iban por el monte solos!
    Están los viejos cuchillos
    tiritando bajo el polvo.

    A las nueve de la noche
    lo llevan al calabozo,
    mientras los guardias civiles
    beben limonada todos.
    Y a las nueve de la noche
    le cierran el calabozo,
    mientras el cielo reluce

    como la grupa de un potro. 

    8:23 PM | Add a comment | Permalink | View trackbacks (1) | Blog it | Entretenimiento
    May 20

    Caronte Dios

     

                        CARONTE

    Genio del mundo subterráneo, en cuya barca las almas de los muertos, que han recibido las honras fúnebres son transportadas a través de los ríos que separan del Hades el reino de los vivos, Caronte cobraba por este servicio, y de ahí la costumbre  antigua de colocar una moneda en la boca del difunto, en cambio se negaba a transportar a muertos insepultos que deben vagar durante cien años por las orillas del Cocito antes de ser admitidos en la morada de Hades.

    En cuanto a las personas vivas que intentan visitar él mas allá eran igualmente rechazados, sin embargo Eneas consiguió pasar por las aguas de la muerte mostrando a Caronte una rama de oro de cierto árbol consagrado a Proserpina y por su parte Oracles le obligo a ceder a fuerza de golpes.

    El nombre de Caronte es desconocido de Homero y Hesiodo, donde las almas de los muertos atravesaban por si solas los ríos infernales, Caronte es un anciano de larga barba blanca y con ojos llameantes, con una capa andrajosa anudada a su cuello.

      Santiago copia

    Caronte Dios, viejo andrajoso y sucio, yo te amo y espero que un dia tus labios babosos se posen sobre los mios y me subas en tu barca para trasladarme al otro lado del rio y en la travesia me eleves a lo mas alto del sinsentido. Caronte yo te pagare bien por tus sevicios, te dare todo y sere unicamente tuyo.

    8:56 PM | Add a comment | Permalink | Blog it
    May 16

    Mossem Cinto Verdaguer

     

      A Barcelona

    Barcelona

    Quan a la falda et miro de Montjuïc seguda,
    m'apar veure't als braços d'Alcides gegantí
    que per guardar sa filla del seu costat nascuda
    en serra transformant-se s'hagués quedat aquí.

    I en veure que traus sempre rocam de ses entranyes
    per tos casals, que creixen com arbres en saó,
    apar que diga a l'ona i al cel i a les muntanyes:
    mirau-la; os de mos ossos, s'és feta gran com jo!

    Perquè tes naus, que tornen amb ales d'auroneta,
    vers Cap-del-Riu, a l'ombra no es vagen a estellar
    ell alça tots los vespres un far amb sa mà dreta
    i per guiar-les entra de peus dintre la mar.

    La mar dorm a tes plantes besant-les com vassalla
    que escolta de tos llavis lo codi de ses lleis;
    i si li dius "enrera!" fa lloc a ta muralla
    com si Marquets i Llances encara en fossin reis.

    En nàixer amazona, de murs te coronares,
    mes prompte ta creixença rompé l'estret cordó;
    tres voltes tel cenyires, tres voltes lo trencares,
    per sobre el clos de pedra saltant com un lleó.

    Per què lligar-te els braços amb eix cinyell de torres?
    No escau a una matrona la faixa dels infants;
    més val que l'enderroques d'un cop de mà, i esborres.
    Muralles vols ciclòpees? Déu te les da més grans.

    Déu te les da d'un rengle de cimes que et coronen,
    gegants de la marina dels de muntanya al peu,
    que ferms de l'un a l'altre les aspres mans se donen,
    formant a tes espatlles un altre Pirineu.

    Amb Montalegre encaixa Nou-pins; amb Finestrelles,
    Olorde; amb Collserola, Carmel i Guinardons;
    los llits del riu que seguen eix mur són les portelles;
    Garraf, Sant Pere Martir i Montgat, los torreons.

    L'alt Tibidabo, roure que sos plançons domina,
    és la superba acròpolis que vetlla la ciutat;
    l'agut Montcada, un ferro de llança gegantina
    que una nissaga d'hèroes clavada allí ha deixat.

    Ells sien, ells, los térmens eterns de tos eixamples;
    dels rònecs murs a trossos fes-ne present al mar,
    a on d'un port sens mida seran los braços amples
    que el puguen amb sos boscos de naus empresonar.

    Com tu devoren marges i camps, i es tornes pobles,
    los masos que et rodegen, ciutats los pagesius,
    com nines vers sa mare corrent a passos dobles;
    a qui duran llurs aigües sinó a la mar, los rius?

    I creixes i t'escampes; quan la planície et manca
    t'enfiles a les costes doblant-te a llur jaient;
    en totes les que et volten un barri teu s'embranca,
    que, onada sobre onada, tu amunt vas empenyent.

    Geganta que tos braços avui cap a les serres
    estens, quan hi arribis demà, doncs, què faràs?
    Faràs com heure immensa que, ja abrigant les terres,
    puja a cenyir un arbre del bosc amb cada braç.

    Veus a ponent estendre's un prat com d'esmeralda?
    Un altre Nil lo forma de ses arenes d'or,
    a on, si t'estreteja de Montjuïc la falda,
    podrien eixamplar-se tes tendes i ton cor.
    [...]
    I aqueix esbart de pobles que viuen a la costa?
    Són nimfes catalanes que et vénen a abraçar,
    gavines blanquinoses que el vent del segle acosta
    perquè amb tes ales d'àliga les portes a volar.
    [...]
    Junyits besar voldrien tos peus amb ses onades,
    esclaus de ta grandesa, Besòs i Llobregat,
    i ser de tos reductes troneres avançades
    los pits de Catalunya, Montseny i Montserrat.

    Llavors, llavors en témer que el vols per capçalera,
    girant los ulls als Alpes, lo Pirineu veí
    demanarà, eixugant-se la blanca cabellera,
    si la París del Sena s'és trasplantada aquí.
    [...]
    -Avant, ciutat dels Comtes, de riu a riu ja estesa,
    avant, fins on empenga ta nau l'Omnipotent;
    t'han presa la corona, la mar no te l'han presa;
    del mar ets reina encara; ton ceptre és lo trident.

    La mar, un dia esclava del teu poder, te crida,
    com dos portells obrint-te Suès i Panamà:
    quiscun amb tota una Índia rienta te convida,
    amb l'Àsia, les Amèriques, la terra; l'Oceà.

    La mar no te l'han presa, ni el pla, ni la muntanya
    que s'alça a tes espatlles per fer-te de mantell,
    ni eix cel que fóra un dia ma tenda de campanya,
    ni eix sol que fóra un dia faró del meu vaixell;

    ni el geni, aqueixa estrella que et guia, ni eixes ales,
    la indústria i l'art, penyores d'un bell esdevenir,
    ni aqueixa dolça flaire de caritat que exhales,
    ni aqueixa fe... i un poble que creu no pot morir!

    Ton cel té encara totes ses flors diamantines;
    la pàtria té sos hèroes, ses lires los amors;
    Clemència Isaura encara de roses i englantines
    fa cada primavera present als trobadors.

    Lo teu present esplèndid és de nous temps aurora;
    tot somniant fulleja lo llibre del passat;
    treballa, pensa, lluita; mes creu, espera, i ora.
    Qui enfonsa o alça els pobles, és Déu que els ha creat.

    Ginesta i Pi

    8:26 AM | Add a comment | Permalink | Blog it
    May 14

    Gabriel y Galan

    Adelfa_01
     
    La Pedrada
     
    Yo he nacido en esos llanos
    de la estepa castellana,
    donde había unos cristianos
    que vivían como hermanos
    en república cristiana
     
     
    Me enseñaron a rezar,
    enseñáronme a sentir
    y me enseñaron a amar;
    y como amar es sufrir,
    también aprendía a llorar.

    Cuando esta fecha caía
    sobre los pobres lugares,
    la vida se entristecía,
    cerrábanse los hogares
    y el pobre templo se abría.
    los clamores escuchando
    de dolientes Misereres,
    iban los hombres rezando,
    sollozando las mujeres
    y los niños observando...

    ¡Oh, qué dulce, qué sereno
    caminaba el Nazareno
    por el campo solitario,
    de verdura menos lleno
    que de abrojos el Calvario!

    ¡Cuán süave, cuán paciente
    caminaba y cuán doliente
    con la cruz al hombro echada,
    el dolor sobre la frente
    y el amor en la mirada!

    Y los hombres, abstraídos,
    en hileras extendidos,
    iban todos emcapados,
    con hachones encendidos
    y semblantes apagados.

    Y enlutadas, apiñadas,
    doloridas, angustiadas,
    enjugando en las mantillas
    las pupilas empañadas
    y las húmedas mejillas,

    viejecitas y doncellas,
    de la imagen por las huellas
    santo llanto iban vertiendo...
    ¡Como aquellas, como aquellas
    que a Jesús iban siguiendo!

    Y los niños, admirados,
    silenciosos, apenados,
    presintiendo vagamente
    dramas hondos no alcanzados
    por el vuelo de la mente,

    caminábamos sombríos
    junto al dulce Nazareno,
    maldiciendo a los Judíos,
    «que eran Judas y unos tíos
    que mataron al Dios bueno».


    II

    ¡Cuántas veces he llorado
    recordando la grandeza
    de aquel echo inusitado
    que una sublime nobleza
    inspiróle a un pecho honrado!

    La procesión se movía
    con honda calma doliente,
    ¡Qué triste el sol se ponía!
    ¡Cómo lloraba la gente!
    ¡Cómo Jesús se afligía...!

    ¡Qué voces tan plañideras
    el Miserere cantaban!
    ¡Qué luces, que no alumbraban,
    tras las verdes vidrïeras
    de los faroles brillaban!

    Y aquél sayón inhumano
    que al dulce Jesús seguía
    con el látigo en la mano,
    ¡qué feroz cara tenía!
    ¡qué corazón tan villano!

    ¡La escena a un tigre ablandara!
    Iba a caer el Cordero,
    y aquel negro monstruo fiero
    iba a cruzarle la cara
    con un látigo de acero...

    Mas un travieso aldeano,
    una precoz criatura
    de corazón noble y sano
    y alma tan grande y tan pura
    como el cielo castellano,

    rapazuelo generoso
    que al mirarla, silencioso,
    sintió la trágica escena,
    que le dejó el alma llena
    de hondo rencor doloroso,

    se sublimó de repente,
    se separó de la gente,
    cogió un guijarro redondo,
    miróle al sayón la frente
    con ojos de odio muy hondo,

    paróse ante la escultura,
    apretó la dentadura,
    aseguróse en los pies,
    midió con tino la altura,
    tendió el brazo de través,

    zumbó el proyectil terrible,
    sonó un golpe indefinible,
    y del infame sayón
    cayó botando la horrible
    cabezota de cartón.

    Los fieles, alborotados
    por el terrible suceso,
    cercaron al niño airados,
    preguntándole admirados:
    -¿Por qué, por qué has hecho eso?...

    Y él contestaba, agresivo,
    con voz de aquellas que llegan
    de un alma justa a lo vivo:
    -«¡Porque sí; porque le pegan
    sin hacer ningún motivo!»


    III

    Hoy, que con los hombres voy,
    viendo a Jesús padecer,
    interrogándome estoy:
    ¿Somos los hombres de hoy
    aquellos niños de ayer?

    8:09 PM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    May 11

    Luis Chamizo

     

     

    Rosa_Blanca

    LA NACENCIA 

     

    I


    Bruñó los recios nubarrones pardos
    la luz del sol que s´agachó en un cerro,
    y las artas cogollas de los árboles
    d´un coló de naranjas se tiñeron.

    A bocanás el aire nos traía
    los ruídos d´alla lejos
    y el toque d´oración de las campanas
    de l´iglesia del pueblo.

    Ibamos dambos juntos, en la burra,
    por el camino nuevo,
    mi mujé mu malita,
    suspirando y gimiendo.

    Bandás de gorriatos montesinos
    volaban, chirriando por el cielo,
    y volaban pál sol qu´en los canchales
    daba relumbres d´espejuelos.

    Los grillos y las ranas
    cantaban a lo lejos,
    y cantaban tamién los colorines
    sobre las jaras y los brezos,
    y roändo, roändo, de las sierras
    llegaba el dolondón de los cencerros.

    ¡Qué tarde más bonita!
    Qu´anochecer más güeno!
    ¡Qué tarde más alegre
    si juéramos contentos!...
    - No pué ser más- me ijo- vaite, vaite
    con la burra pal pueblo,
    y güervete de prisa con la agüela,
    la comadre o el méico...

    Y bajó de la burra poco a poco,
    s´arrellenó en el suelo,
    juntó las manos y miró p´arriba,
    pa los bruñios nubarrones recios.

    ¡Dirme, dejagla sola,
    dejagla yo a ella sola com´un perro,
    en metá de la jesa,
    una legua del pueblo...
    eso no! De la rama
    d´arriba d´un guapero,
    con sus ojos reondos
    nos miraba un mochuelo,
    un mochuelo con ojos vedriaos
    como los ojos de los muertos...
    ¡No tengo juerzas pa dejagla sola;
    pero yo de qué sirvo si me queo!

    La burra, que rroía los tomillos
    floridos del lindero
    carcaba las moscas con el rabo;
    y dejaba el careo,
    levantaba el jocico, me miraba
    y seguía royendo.
    ¡Qué pensará la burra
    si es que tienen las burras pensamientos!

    Me juí junt´a mi Juana,
    me jinqué de roillas en el suelo,
    jice por recordá las oraciones
    que m´enseñaron cuando nuevo.
    No tenía pacencia
    p´hacé memoria de los rezos...
    ¡Quién podrá socorrregla si me voy!
    ¡Quién va po la comadre si me queo!

    Aturdio del tó gorví los ojos
    pa los ojos reondos del mochuelo;
    y aquellos ojos verdes,
    tan grandes, tan abiertos,
    qu´otras veces a mí me dieron risa,
    hora me daban mieo.
    ¡Qué mirarán tan fijos
    los ojos del mochuelo!

    No cantaban las ranas,
    los grillos no cantaban a lo lejos,
    las bocanás del aire s´aplacaron,
    s´asomaron la luna y el lucero,
    no llegaba, roändo, de las sierras
    el dolondón de los cencerros...
    ¡Daba tanta quietú mucha congoja!
    ¡Daba yo no sé qué tanto silencio!

    M´arrimé más pa ella;
    l´abrasaba el aliento,
    le temblaban las manos,
    tiritaba su cuerpo...
    y a la lus de la luna eran sus ojos
    más grandes y más negros.

    Yo sentí que los míos chorreaban
    lagrimones de fuego.
    Uno cayó roändo,
    y, prendío d´un pelo,
    en metá de su frente
    se queó reluciendo.
    ¡Que bonita y que güena,
    quién pudiera sé méico!

    Señó, tú que lo sabes
    lo mucho que la quiero.
    Tú que sabes qu´estamos bien casaos,
    Señó, tú qu´eres güeno;
    tú que jaces que broten las simientes
    qu´echamos en el suelo;
    tú que jaces que granen las espigas,
    cuando llega su tiempo;
    tú que jaces que paran las ovejas,
    sin comadres, ni méicos...
    ¿por qué, Señó, se va morí mi Juana,
    con lo que yo la quiero,
    siendo yo tan honrao
    y siendo tú tan güeno?...

    ¡Ay! qué noche más larga
    de tanto sufrimiento;
    ¡qué cosas pasarían
    que decilas no pueo!
    Jizo Dios un milagro;
    ¡no podía por menos!

    II
    toito lleno de tierra
    le levanté del suelo,
    le miré mu despacio, mu despacio,
    con una miaja de respeto.
    Era un hijo, ¡mi hijo!,
    hijo dambos, hijo nuestro...
    Ella me le pedía
    con los brazos abiertos,
    ¡Qué bonita qu´estaba
    llorando y sonriyendo!

    Venía clareando;
    s´oían a lo lejos
    las risotás de los pastores
    y el dolondón de los cencerros.
    Besé a la madre y le quité mi hijo;
    salí con él corriendo,
    y en un regacho d´agua clara
    le lavé tó su cuerpo.
    Me sentí más honrao,
    más cristiano, más güeno,
    bautizando a mi hijo como el cura
    bautiza los muchachos en el pueblo.

    Tié que ser campusino,
    tié que ser de los nuestros,
    que por algo nació baj´una encina
    del camino nuevo.

    Icen que la nacencia es una cosa
    que miran los señores en el pueblo;
    pos pa mí que mi hijo
    la tié mejor que ellos,
    que Dios jizo en presona con mi Juana
    de comadre y de méico.

    Asina que nació besó la tierra,
    que, agraecía, se pegó a su cuerpo;
    y jue la mesma luna
    quien le pagó aquel beso...
    ¡Qué saben d´estas cosas
    los señores aquellos!

    Dos salimos del chozo,
    tres golvimos al pueblo.
    Jizo dios un milagro en el camino;
    ¡no podía por menos!

     

                    00_1

    7:17 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Libros
    March 05

    Jose Larralde

    Poema copiado de Blog de mi amigo Pachin.   Muchas gracias Amigo.....!
     
     
     
     
     
     
     
    Un Perro Muerto, nomás
     
     
    Lo vi tirao, de pasada en un costado de la huella.
    Un perro muerto nomás que al final poco interesa.
    Seguro toreó a un auto y cayó bajo una rueda
    o talves de puro sonso ni vió el peligro siquiera
    y por ser manso y confiao encaro sin darse cuenta
    que también pueden los perros ser distraidos unas gueltas
    y andar como los cristianos cabresteando algunas penas
    Y porque yo esa tarde diba de cabeza fresca
    segui pensando en su muerte en un costao de la huella
    Y lo empencé a acomodar adentro de mis ideas,
    lo hice mío o de otra gente pal caso sea como sea
    pero se me hizo que el pobre tenia dueño y alguien era
    Lo imagine seguidor de un caballo campo ajuera,
    ayudando a su patrón a lidiar con las ovejas
    O convertido en guardián de alguna casa campera
    y me parecio escucharlo ladrando a una comadreja
    O esperando a algún ratón junto a una pila de leña,
    que los perros compañero mas de un servicio nos prestan
    Por ahí me dio por pensar siguiendo con mi sonsera
    que pudo ser de un gurí que lo acompaño a la escuela
    y mientras el estudiaba salió a campear una presa
    y solo encontró la muerte en un costao de la huella
    y ahí si, ahí la idea se me puso mas triste que la otra idea
    porque un perro pa un muchacho es por el campo aunque no crea
    amigo, hermano y juguete pa pasar horas enteras
    Se llamaría Guardián, Barbucho, Pinta, Sorpresa,
    Bravo, Guacho, Capitán, el nombre que lo pusieran
    si ahura total esta muerto y eso tampoco interesa
    Solamente hay que pensar que algún rancho lo espera
    y no faltara quien el que diga que se jue tras de una perra,
    pensando que el muy ladino ni extraña la querencia
    Ya nunca saldra por el campo bajo el estribo del que muenta
    ni seguirá a un muchachito que hoy lo entristece su ausencia
    ni cuidara de las casas en un costao de la puerta
    Por eso pa que pensar si esto nada rimedéa
    y estas cosas al final se olvidan como cualquiera
    Lo vi tirao de pasada en un costao de la huella
    un perro muerto nomás que al final poco interesa
    128 AINET,    Mi perra
     
     
     
    7:26 AM | Add a comment | Read comments (1) | Permalink | Blog it | Entretenimiento
    March 03

    Matan seres vivos

     "Los  Cazadores se manifiestan en Madrid". Algo no debe de funcionar bien en la condición del hombre como ser vivo, capaz de amar a sus semejantes, los seres vivos. Algo no debe de andar muy bien cuando los eliminadores de vidas, son capaces de salir a la luz y exigir derechos para seguir matando seres vivos. Algo debe de andar muy mal cuando los que gozan placer eliminando vidas se enorgullezcan. Matan seres vivos y los matan por placer. Lo habran pensado alguna vez? habran pensado que esos seres vivos son tambien criaturas de la Naturaleza? habran pensado que por sus venas circula la sangre igual que por las de sus propios hijos.
     
     Los Cazadores de Animales serian capaces en un momento de diferenciar entre los seres vivos de la tierra? Seguramente su falta de sentimientos les llevara a no diferenciar y todos podriamos ser eliminados por el unico placer de matar que los cazadores ostentan.
     
     Los Matadores de animales, por placer, no debieran de tener derechos y debieran padecer en propia persona lo que ellos hacen con otros seres vivos.
     
     No a los "Matadores en General.......!"  Si a la Vida......!
    6:17 AM | Add a comment | Permalink | Blog it | Entretenimiento